Ahora sólo me queda buscarme de amante la respiración,
no mirar a los mapas, seguir en mí mismo,
no andar ciertas calles, olvidar que fue mío
una vez cierto libro.
O hacer la canción y decirte que todo esta igual:
la ciudad, los amigos y el mar
esperando por tí.
Sigo yendo a Teté semana tras semana
-¿te acuerdas de allá?-.
Hoy habló de fusiles despidiendo muertos;
yo se que ella me ama;
es por eso tal vez que te siento en su sala,
aunque ahora no estás,
y se siente en la conversación,
-o será que tengo la impresión
de la ausencia y de tí-.
No quisiera un fracaso en el sabio delito que es recordar,
ni en el inevitable defecto
que es la nostalgia de cosas
pequeñas y tontas,
como en el tumulto pisarte los pies
y reir y reir y reir,
-madrugadas sin ir a dormir-:
sí, es distinto sin tí, muy distinto sin tí.
Las ideas son balas hoy día
y no puedo usar flores por tí.
Hoy quisiera ser viejo y muy sabio
y poderte decir lo que aquí no he podido decirte:
hablar como un árbol con mi sombra hacia tí,
como un libro salvado del mar,
como un muerto que aprende a besar
para tí.
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